El canario de la abuela

Collages

piaras     parvadas y muñecas

(responsos a la virgen de soló)

puede ser     es cierto     que durante algunos instantes

adivines mis rasgos cubiertos por un techo lindo de lo lindo     

con detalles rococó

puede ser     no lo niego     que cierta duda te invada      

pero la duda no es la madre de ningún vicio

fue de la noche insisto     el manto y los primeros jadeos

el agua evaporándose     el caramelo pegajoso    

y el niño dios postrado de cabeza

pero  estuvimos más allá de  las noches tintineantes

templos     urinarios y rocío

y sin embargo

en el campo

las muchachas conservan sus mejillas suaves

la lámpara abismal     el traje del otoño     y el pasto que no crece

se repiten hinchando los pulmones

y a la manera de cierto ovidio     el aguardiente y la carne

rosa con el tiempo pero no crece

halla el niño su lenguaje     lejos de las manos impacientes

donde los cuadros se presentan retraídos

y  me encuentro con la nítida imagen de tu cintura delineada

sirva como referencia el más caro de los moldes    

y el perfecto receptáculo de tus carnes en ciernes

tus glúteos firmes y suaves y esos ojos…

mis pies descalzos que se confunden con la yerba

y el pellejo que nos cubre y suele no rasgarse con el pasto

y sin embargo

en el campo

las muchachas conservan sus mejillas suaves

juan pablo castel  y el explorador  mecánico

i.

no es bella la ciudad     pablo     nublada      con ese olor a grasa y agua hedionda que satura cada esquina

no son acaso bellos nuestros ojos      hinchados y rojizos      embelesados por el viento y la carne que se deshace con el ocio

lo sé    pablo     no lo ignoro

pero nadie lo advierte si no lo gritas cerca de su oído

si miramos de cerca a las muchachas     en todas ellas se advierte una mirada que lastima

no se pinta bella la noche     aquella que infecta a la ciudad en viernes

sabemos de sobra que cada uno de sus ladrillos conserva un nombre propio

pero desde la azotea de un edificio sin escaleras     todo se advierte muy distinto

la noche      pablo     despliega sus carnes     impúdica     nadie la para

te has preguntado  por qué el humano se aleja siempre de sus heces

ii.

estos días no existen     pablo

estos días no existen     pablo

los hombres como nosotros tienen mala memoria     sin embargo     pese a todo      la conservan

iii.

sobre la ineficaz densidad de las miradas

que cierne de noche la desmesurada altura de los cuatro puntos cardinales

norte     donde se concentran las aves

sur     la mentira descubierta    

una mitad que se aproxima otra que se aleja

el viento que acaricia tus cabellos     

y la espesura que  contrarresta cualquier intento de despegue

estamos condenados al recuerdo     hagamos un rewind de nuestras vidas

y omitamos la media tableta de paxil  para la tristeza de los viernes

estos días no existen     pablo

estos días no existen     pablo

estos días no existen     pablo

estos días no existen     pablo

ni en el este

ni el oeste

iv.

los ojos nos abruman viejo    

qué te dicen a ti los ojos     pablo

lanzas clavadas a la carne que las retiene

qué te dicen a ti los ojos     pablo

lanzas clavadas a la carne que las inutiliza

v.

cada vez son más escasas la ventanas

cada vez más escasas las mujeres que las miran

Del inédito "Reescritura práctica de un manual sobre defensa personal"

De mi segundo poemario: "odilón" próximo a publicarse

odilón  desde la perspectiva no siempre exacta de su portador

EN ESTOS MESES de encierro

he intentado muchas veces razonar la última palabra del ciego...

Ernesto Sábato

ayer odilón     caro amigo

bajé  por la escalera a tientas

para no toparme con mi sombra

dejé atrás mi piel escamada

y corrí bajo los cascos de un equino

- vieras que ni siquiera tuvo

la delicadeza de mirarme  a los ojos-

dirigí una mirada

a los huecos de mi rostro

donde  inventamos un lenguaje mutuo

donde  dibujamos símbolos                             

que sólo nosotros comprendimos

donde construimos una fonética distinta

a la de nuestros abuelos

e hicimos de nuestra imagen

una estampa en negativo

ahí donde la luz nos penetró al mismo tiempo

y nos llagó la carne en partes iguales

nos rasgó las tripas y testículos

y el rostro todo de igual manera

tendí mi cuerpo en espera de ese ansiado sueño

de la imagen única y verdadera

recorrí  los caminos     odilón

donde cuentas

que las personas suelen mirarse a los ojos

por días

por meses

y  por  años

donde la piel del rostro se transforma

en un ser unánime

y  las miradas se confunden juntas

en un punto imaginario

recorrí los caminos trazados hace lustros

borrados por el paso de los días

pero muy a pesar de mis esfuerzos    

aquellos rostros no me ofrecen

más que horizontes vacíos

rara ítaca me presentas con tus relatos amigo

el  lugar donde nuestro padre

se niega tres veces a sí mismo

el lugar donde la luz del  astro rey nos encandila

y transforma a tristán e isolda

en puercos travestidos

hijos de las sombras nos llamaban

hijos del encierro   

de alas desplumadas y cera derretida

de  carne trémula y palabras escondidas

que se meten por debajo de las uñas

pero aún así  somos inmortales

una imagen impresa

que reniega de su alegoría

que besa

copula

fornica

y expulsa la sangre

que  mana de la noche

habitantes de la frontera más lejana

del país sin bordes

y  la imagen perceptible

llegamos tarde

y tus palabras terminaron

por quemar la tierra que pisábamos

de nuestros ojos brotó sangre y aguamala

y nuestras cabezas trazadas al azar

terminaron  por deformarse tanto a la usanza de viejos trofeos

y de nuestro cuerpo entumecido

emergió la última mirada en espera de respuesta

sin embargo     tú no provocaste que me ahogara en un vaso de agua

tú  me  ahogaste  en la catarata de un ojo

y no sabes o no quieres darte cuenta

que es imposible cambiar lo que nos rodea

con un simple pestañeo

vi  mis adentros      y me vi las entrañas

y las tripas colgando     rojas como en tendedero

y mis carnes llagadas por dentro

y mi aliento cortado

y mis ojos cegados desde dentro

susurrándome al oído

cuántas veces en la vida     hermano

te ha sangrado la retina

  

 principio de la visión  estenopeica  

(remembranzas de odilón)

                                                                         Soy un producto

                                                                           soy un símbolo

                                                      de juegos interminables(…)

                                                                                         Crass

es hora de que mi reflejo se confunda con mi aliento

mi cuerpo desde el culo hasta la lengua

es proporcional a la imagen que refleja

y  me es permitido hablar

de lo que no se alcanza a ver

de lo que no se alcanza a distinguir

los ojos no son necesarios

para ver los sueños

si no para ver sólo  lo que puede ser concebido

y admirar lo que está construido de fondo

de esa manera  lo que está a nuestro alcance

toma forma y se describe

para volverse una representación inexacta

de una realidad cambiante

hipotéticamente una sombra no tiene reflejos

una sombra se basta

con su sombra misma

y la historia más contada

sobre el fondo y la forma

se mutila

con la cara cortada

por un haz de luz en forma de navaja

mientras mi memoria

observa cuando cuelga en llamas

en el cuarto más oscuro

el retrato de mi padre

al lado de su madre loca  y decrépita

con espinas en la frente

vuelvo a verlo en el mismo espejo   

atestado con llamas y recuerdos

sin que en ese espejo se reconozca mi imagen

se rompió el espejo mágico en el que volvía

a verme idéntico

y en cada fragmento fatídico veo sólo un

pedazo de mí

un pedazo de él y de mí

mientras  la imagen figurada se convierte

en un rostro  segmentado

que cubre sus ojos con agujas

mientras la imagen figurada de mi padre

arde entera en un cuarto oscuro

ilusión de muller-lyer

abriré los ojos de una vez por todas

para por fin quedarme ciego

y sentir a solas con mis manos

todo el sudor frío de un hombre sin aliento

separaré los cabellos de mi rostro sólo con

mis manos

y desde la frágil utopía de la inocencia

mis nervios y tendones

se fundirán

como  el molde de una estatua de cera perdida

con  mis pensamientos

desde lo profundo de la noche

atascando con delirios la palabra de un alma empeñada

mirare desilusionado

que todo es tal y como lo recuerdo

que nada ha cambiado

que todo es exactamente

como antes de cerrar los párpados

que la luz y las sombras

ejecutan su danza monocorde

a la hora primera de la noche

y las lágrimas corren hacía el cielo

he amado en más de una ocasión

a una ciega te digo

y sus lágrimas corren hacia el lado opuesto de su sonrisa

he comido los desechos de la vista ennegrecida

y el sabor de lo perdido regresa intacto con el olor de los ojos negros

aticemos con el viento de la noche el calor de la mirada que reinventa

fundamos imagen y sombra con el estertor de un hombre en llamas

y llamemos a la muerte por su nombre

llamemos a los demonios por su nombre

y arranquemos nuestra carne con un solo movimiento

que el sabor de la derrota invada comisuras y orificios

y que el amor de una ciega se convierta en la última esperanza de un hombre con los ojos   

                                                                                                                               /vendados

que a tientas busca el camino hacia la tierra de nadie

donde dos líneas paralelas asemejan un horizonte que se pierde en una sola línea recta

  

 escucha hombre el curioso estruendo de un cristal

o de un ojo de vidrio que se estrella

                                                                     En Yankilandia el cowboy Fritz

                                                                                    mató a la obscuridad

                                                                                           Carlos Oquendo

1

lucía tiene un ojo en lugar de sexo

y por ese hueco descubre cuando digo mentiras

lucía tiene un ojo en lugar de sexo y con ese ojo

me deleita cuando nos quedamos a oscuras

lucía tiene un ojo en lugar de sexo

y con ese ojo los dos miramos

un universo que conspira

2

a mitad de la imagen entre párpado y pestaña

cuchillo

castígame lucía y trágame entero

y déjame ciego

3

escucha lucía el curioso estruendo de un cristal

o de un ojo de vidrio que se estrella

lo hemos visto destruirse a sí mismo

por no gustarle lo que mira

y al verlo ciego creemos en la ceguera

al verlo ciego creemos en la ceguera

al verlo ciego todos nos sabemos ciegos

donde han quedado atrás los días en que los primitivos

veían sólo con sus manos

4

hay un escenario que se cierra tras nosotros

un oscuro telón que nos oculta después de sabernos observados

por las miradas morbosas de los vivos

5

lucía tiene un ojo en lugar de sexo

lucía tiene un ojo que juntos dejamos ciego

6

un hombre  inventa sus propias realidades

un hombre miente por sus propias realidades

un hombre muere por sus realidades inventadas

y lucía

ha muerto por su imagen inventada

por el recuerdo de un hombre dormido

7

lucía

tu sexo es un ojo enorme

lucía

la noche es una visión etílica

lucía

cómo saber cuando hemos quedado ciegos

lucía

cómo saber cuando hemos quedado ciegos

  

 

Próximas actividades en la Feria Internacional del libro del Palacio de Minería de la ciudad de México 2011

-Jueves 24 de febrero de 18:00 a 18:45 hrs. Presentación de libro. Venus y las moscas, de Gerardo Miranda. Con Mario Meléndez. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

-Viernes 25 de febrero de 16:00 a 16:45 hrs. Lectura de poesía. Primer encuentro de poesía femenina (1965-1990). Con Julieta Gamboa, Adriana Tafoya y Alicia Quiñónez. Modera: Gerardo Miranda. SALÓN EL CABALLITO.

-Jueves 3 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Presentación de libro. 34 episodios de piscis, de Hugo de Mendoza. Con Gerardo Miranda y el autor. Modera: Mario Meléndez. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

Selecciòn de Venus & las Moscas (el golem ediciones, Mèxico 2010)

                                        (selecciòn de mi libro recién sacadito de la imprenta)

canto incompleto de una lengua minusválida (la persistencia de lo sonoro)

la reivindicación
de un ángel caído
es posible sólo desde el suelo

aún si ese ángel recorre la acera de memoria

y su lengua borrada atraviesa
cada uno de los destinos imaginados

por su padre

y entonces como si el olor de lo descompuesto

sucumbiera en lo alto de la cima

las palabras se restriegan en una mente

un tanto incomprensible
que aparta de sí misma rabia
rencor
y el absoluto

brindo por los hombres sin espaldas

por las mujeres sin memoria

brindo por los ciegos
por los muros astillados
y las plataformas incendiadas
asimismo
brindo por los que han visto
la lengua de un erizo
y les ruego

que me regalen sus ojos

si esa lengua es igual de tersa

al conjunto todo de su piel

pido disculpas por arrancarla

con mis dedos

como hice con la mía

la lengua tumefacta de un hombre

es el color de su memoria

el rostro amoratado de sus manos

es el color de su presente

y su lengua absorbe desde siempre

las gotas de su vida evaporada





seis instantes en la vida de un pirómano


recuerdas padre
cuando incendié tu cama
y por causas que aún no entiendo
erré al incendiar la casa entera

cuando sentado
frente a la estufa
acercaba cuerpecitos
ensartados en alambre
hasta que el plástico derretido
me quemaba la piel

no eran suficientes
los juegos pirotécnicos
ni las fogatas en el jardín

recuerdas
nuestros rostros quemados
por una flama venida de lejos
algo encendido
en el fondo de nuestras voces
que nos rasgó la garganta
de igual manera
fundiendo nuestros huesos y sueños
llenándonos de flamas
y del humo que detestas

recuerdas padre
cómo era nuestra vida antes del incendio
el instante cuyas flamas
no apagaron mis orines

la lumbre brotando de los ojos
como las flamas más intensas
de la noche
que se encierra entre las manos

ardamos pues dijiste
ardamos desde dentro
en un altar absurdo
ardamos por nuestros pecados
que arda nuestra casa
y que los recuerdos
nos consuman lento
como la lumbre de un cerillo

que una flama venida de lejos
arrase nuestras huellas
y deje lampiños nuestros cuerpos
y el calor insoportable
arrase nuestras llagas
y nuestras escamas sufran el ardor
de los quemados

que la lumbre más intensa nos cocine
las entrañas
y nuestra vida
padre
ensartada en alambre
nos queme poco a poco la piel





al buen samaritano


tanto va el cántaro al agua dicen
que acaba por convertirse en agua
luego
el agua convertida en lodo
moldea al hombre a su antojo
y el agua derramada por los ojos
se evapora por la lengua
y se riega por el culo
y el hombre antes agua
(si es que lo fue algún día)
regresa convertido en polvo
y se pierde en la ventisca




canto de holofernes a judith posterior al desprendimiento (forzado) de su cabeza

un hombre no debería
necesitar una armadura
para dormir tranquilamente
junto a la mujer que ama
la fecha
para observar el reflejo de una mujer
de carne blanda
es la primicia que nos desplaza
al descubrirnos desnudos

dos son los ojos que dejan de mirar
y se pudren
al tiempo que la marca de la ausencia
deja un temblorcito al ras del cuerpo

la visión perdida de una hembra
destruye
como construye su aliento cercano
después del coito
y no sólo son necesarios los ojos
para dejar de mirarla
es necesario desprenderse
de su aroma impregnado
y de su imagen última
clavada en la retina

cuando el término dantesco
no es la analogía de
los nueve círculos del infierno
si no la descripción un rostro
ante la pérdida
de su beatriz
dos son los ojos que miran
y tocan un reflejo

dos son las manos en una silueta frágil
en la noche de la frontera prometida
lámina de calor y odio
el juego de los instantes y la gallina ciega

dos son los cuerpos que se separan
y se unen al ritmo de la danza más abrupta
dos son los ojos que se juntan y estallan
y dos las manos que retuercen un pescuezo

uno es el instante que envuelve el calor
de las semillas y la bruma de los labios
cuando el actor más improvisado
termina acariciando
con su lengua
las palabras más obscenas

el aroma de una hembra
resuena en los oídos
y los muros más endebles
terminan por aplastarnos
y cortarnos la cabeza

 
 
 
églogas abordo de un grand marquiz 89

me he esforzado los últimos años
en borrar el rostro de un caballo
bajo las llantas carablanca
de un marquiz 89

el parabrisas estrellado
la sangre del toldo
el aroma del mezcal
y el sudor de las montañas

no me hables de los pájaros
ni del viento
ni de los ríos
ni de los ojos que jamás cicatrizan

he olvidado mi cuerpo de mosca
y tu cuerpo de mosca
que vuelan alrededor
de las ventanas cerradas
adivinando a tientas el origen de la luz

metí mi lengua
en tu cara blanca
sin confiar en el simple
abrazo de los huesos
y vi tu cara blanca
transformarse en una mancha

las últimas caricias están a mi nombre
y nuestros deseos
sólo son palabras anfibias
en el lodo de mis labios
atravesando un camino
asfaltado con saliva

me he esforzado los últimos años
en borrar el recuerdo de tu cuerpo
abordo de un marquiz 89

bajo la cara blanca de una luna
violada




un hombre que camina deja tras de sí carne hueso y tegumentos en la acera (mi rostro tras el photoshop)

caín plantó una bandera en el culo de la tierra
cuando la sangre de su hermano
brotó como una fuente de su cabeza
eva lanzó besos a sus hijos muertos
desde la colina más alejada de la tierra
donde la noche es la puta de los locos
y los ángeles mueren electrocutados
donde cada escalera roja
guarda una letra en sus peldaños
y cada prostituta negra blanca o transparente
cubre cada uno de sus pechos con una lentejuela

una máscara de porcelana
rompe su estructura al ser tocada por el suelo
sin tomar en cuenta que la muerte
se calza los zapatos de un hombre al dejar su carne viva

cuando cada hombre y cada mujer
tiene un doble al cual responden
y cada doble responde únicamente
a su instante perpetuo tras la mirada de su dueño
mi doble y yo solemos mirarnos a los ojos
los cuales tenemos inmensamente abiertos
e inmensamente redondos
más grandes que los güevos como nos dijeron alguna vez

pero los ojos tienden a cerrarse
y lo verdaderamente deleznable
es el hombre tras el espejo que me grita por mi nombre
cabrón bastardo hijoputa chingatumadre

la barbarie escoge como síntoma primero el desencanto
y está escrito en el dorso de nuestra mano
que el destino no tiene nombre
y nuestro nombre carece de destino
escrito en todos y cada uno de mis ojos
que la ingestión indiscriminada de la carne
merma inevitablemente cualquier rastro del origen

cuando los ángeles juegan a recoger niños muertos
en el ensueño y la vigilia
los fantasmas mantienen viva su memoria
sobre la letra final
del libro aún no escrito
que vuela y se incrusta en la frente
como la saliva de un extraño
quien recita en oraciones sus fantasías ocultas