De mi segundo poemario: "odilón" próximo a publicarse

odilón  desde la perspectiva no siempre exacta de su portador

EN ESTOS MESES de encierro

he intentado muchas veces razonar la última palabra del ciego...

Ernesto Sábato

ayer odilón     caro amigo

bajé  por la escalera a tientas

para no toparme con mi sombra

dejé atrás mi piel escamada

y corrí bajo los cascos de un equino

- vieras que ni siquiera tuvo

la delicadeza de mirarme  a los ojos-

dirigí una mirada

a los huecos de mi rostro

donde  inventamos un lenguaje mutuo

donde  dibujamos símbolos                             

que sólo nosotros comprendimos

donde construimos una fonética distinta

a la de nuestros abuelos

e hicimos de nuestra imagen

una estampa en negativo

ahí donde la luz nos penetró al mismo tiempo

y nos llagó la carne en partes iguales

nos rasgó las tripas y testículos

y el rostro todo de igual manera

tendí mi cuerpo en espera de ese ansiado sueño

de la imagen única y verdadera

recorrí  los caminos     odilón

donde cuentas

que las personas suelen mirarse a los ojos

por días

por meses

y  por  años

donde la piel del rostro se transforma

en un ser unánime

y  las miradas se confunden juntas

en un punto imaginario

recorrí los caminos trazados hace lustros

borrados por el paso de los días

pero muy a pesar de mis esfuerzos    

aquellos rostros no me ofrecen

más que horizontes vacíos

rara ítaca me presentas con tus relatos amigo

el  lugar donde nuestro padre

se niega tres veces a sí mismo

el lugar donde la luz del  astro rey nos encandila

y transforma a tristán e isolda

en puercos travestidos

hijos de las sombras nos llamaban

hijos del encierro   

de alas desplumadas y cera derretida

de  carne trémula y palabras escondidas

que se meten por debajo de las uñas

pero aún así  somos inmortales

una imagen impresa

que reniega de su alegoría

que besa

copula

fornica

y expulsa la sangre

que  mana de la noche

habitantes de la frontera más lejana

del país sin bordes

y  la imagen perceptible

llegamos tarde

y tus palabras terminaron

por quemar la tierra que pisábamos

de nuestros ojos brotó sangre y aguamala

y nuestras cabezas trazadas al azar

terminaron  por deformarse tanto a la usanza de viejos trofeos

y de nuestro cuerpo entumecido

emergió la última mirada en espera de respuesta

sin embargo     tú no provocaste que me ahogara en un vaso de agua

tú  me  ahogaste  en la catarata de un ojo

y no sabes o no quieres darte cuenta

que es imposible cambiar lo que nos rodea

con un simple pestañeo

vi  mis adentros      y me vi las entrañas

y las tripas colgando     rojas como en tendedero

y mis carnes llagadas por dentro

y mi aliento cortado

y mis ojos cegados desde dentro

susurrándome al oído

cuántas veces en la vida     hermano

te ha sangrado la retina

  

 principio de la visión  estenopeica  

(remembranzas de odilón)

                                                                         Soy un producto

                                                                           soy un símbolo

                                                      de juegos interminables(…)

                                                                                         Crass

es hora de que mi reflejo se confunda con mi aliento

mi cuerpo desde el culo hasta la lengua

es proporcional a la imagen que refleja

y  me es permitido hablar

de lo que no se alcanza a ver

de lo que no se alcanza a distinguir

los ojos no son necesarios

para ver los sueños

si no para ver sólo  lo que puede ser concebido

y admirar lo que está construido de fondo

de esa manera  lo que está a nuestro alcance

toma forma y se describe

para volverse una representación inexacta

de una realidad cambiante

hipotéticamente una sombra no tiene reflejos

una sombra se basta

con su sombra misma

y la historia más contada

sobre el fondo y la forma

se mutila

con la cara cortada

por un haz de luz en forma de navaja

mientras mi memoria

observa cuando cuelga en llamas

en el cuarto más oscuro

el retrato de mi padre

al lado de su madre loca  y decrépita

con espinas en la frente

vuelvo a verlo en el mismo espejo   

atestado con llamas y recuerdos

sin que en ese espejo se reconozca mi imagen

se rompió el espejo mágico en el que volvía

a verme idéntico

y en cada fragmento fatídico veo sólo un

pedazo de mí

un pedazo de él y de mí

mientras  la imagen figurada se convierte

en un rostro  segmentado

que cubre sus ojos con agujas

mientras la imagen figurada de mi padre

arde entera en un cuarto oscuro

ilusión de muller-lyer

abriré los ojos de una vez por todas

para por fin quedarme ciego

y sentir a solas con mis manos

todo el sudor frío de un hombre sin aliento

separaré los cabellos de mi rostro sólo con

mis manos

y desde la frágil utopía de la inocencia

mis nervios y tendones

se fundirán

como  el molde de una estatua de cera perdida

con  mis pensamientos

desde lo profundo de la noche

atascando con delirios la palabra de un alma empeñada

mirare desilusionado

que todo es tal y como lo recuerdo

que nada ha cambiado

que todo es exactamente

como antes de cerrar los párpados

que la luz y las sombras

ejecutan su danza monocorde

a la hora primera de la noche

y las lágrimas corren hacía el cielo

he amado en más de una ocasión

a una ciega te digo

y sus lágrimas corren hacia el lado opuesto de su sonrisa

he comido los desechos de la vista ennegrecida

y el sabor de lo perdido regresa intacto con el olor de los ojos negros

aticemos con el viento de la noche el calor de la mirada que reinventa

fundamos imagen y sombra con el estertor de un hombre en llamas

y llamemos a la muerte por su nombre

llamemos a los demonios por su nombre

y arranquemos nuestra carne con un solo movimiento

que el sabor de la derrota invada comisuras y orificios

y que el amor de una ciega se convierta en la última esperanza de un hombre con los ojos   

                                                                                                                               /vendados

que a tientas busca el camino hacia la tierra de nadie

donde dos líneas paralelas asemejan un horizonte que se pierde en una sola línea recta

  

 escucha hombre el curioso estruendo de un cristal

o de un ojo de vidrio que se estrella

                                                                     En Yankilandia el cowboy Fritz

                                                                                    mató a la obscuridad

                                                                                           Carlos Oquendo

1

lucía tiene un ojo en lugar de sexo

y por ese hueco descubre cuando digo mentiras

lucía tiene un ojo en lugar de sexo y con ese ojo

me deleita cuando nos quedamos a oscuras

lucía tiene un ojo en lugar de sexo

y con ese ojo los dos miramos

un universo que conspira

2

a mitad de la imagen entre párpado y pestaña

cuchillo

castígame lucía y trágame entero

y déjame ciego

3

escucha lucía el curioso estruendo de un cristal

o de un ojo de vidrio que se estrella

lo hemos visto destruirse a sí mismo

por no gustarle lo que mira

y al verlo ciego creemos en la ceguera

al verlo ciego creemos en la ceguera

al verlo ciego todos nos sabemos ciegos

donde han quedado atrás los días en que los primitivos

veían sólo con sus manos

4

hay un escenario que se cierra tras nosotros

un oscuro telón que nos oculta después de sabernos observados

por las miradas morbosas de los vivos

5

lucía tiene un ojo en lugar de sexo

lucía tiene un ojo que juntos dejamos ciego

6

un hombre  inventa sus propias realidades

un hombre miente por sus propias realidades

un hombre muere por sus realidades inventadas

y lucía

ha muerto por su imagen inventada

por el recuerdo de un hombre dormido

7

lucía

tu sexo es un ojo enorme

lucía

la noche es una visión etílica

lucía

cómo saber cuando hemos quedado ciegos

lucía

cómo saber cuando hemos quedado ciegos

  

 

Próximas actividades en la Feria Internacional del libro del Palacio de Minería de la ciudad de México 2011

-Jueves 24 de febrero de 18:00 a 18:45 hrs. Presentación de libro. Venus y las moscas, de Gerardo Miranda. Con Mario Meléndez. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

-Viernes 25 de febrero de 16:00 a 16:45 hrs. Lectura de poesía. Primer encuentro de poesía femenina (1965-1990). Con Julieta Gamboa, Adriana Tafoya y Alicia Quiñónez. Modera: Gerardo Miranda. SALÓN EL CABALLITO.

-Jueves 3 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Presentación de libro. 34 episodios de piscis, de Hugo de Mendoza. Con Gerardo Miranda y el autor. Modera: Mario Meléndez. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

Selecciòn de Venus & las Moscas (el golem ediciones, Mèxico 2010)

                                        (selecciòn de mi libro recién sacadito de la imprenta)

canto incompleto de una lengua minusválida (la persistencia de lo sonoro)

la reivindicación
de un ángel caído
es posible sólo desde el suelo

aún si ese ángel recorre la acera de memoria

y su lengua borrada atraviesa
cada uno de los destinos imaginados

por su padre

y entonces como si el olor de lo descompuesto

sucumbiera en lo alto de la cima

las palabras se restriegan en una mente

un tanto incomprensible
que aparta de sí misma rabia
rencor
y el absoluto

brindo por los hombres sin espaldas

por las mujeres sin memoria

brindo por los ciegos
por los muros astillados
y las plataformas incendiadas
asimismo
brindo por los que han visto
la lengua de un erizo
y les ruego

que me regalen sus ojos

si esa lengua es igual de tersa

al conjunto todo de su piel

pido disculpas por arrancarla

con mis dedos

como hice con la mía

la lengua tumefacta de un hombre

es el color de su memoria

el rostro amoratado de sus manos

es el color de su presente

y su lengua absorbe desde siempre

las gotas de su vida evaporada





seis instantes en la vida de un pirómano


recuerdas padre
cuando incendié tu cama
y por causas que aún no entiendo
erré al incendiar la casa entera

cuando sentado
frente a la estufa
acercaba cuerpecitos
ensartados en alambre
hasta que el plástico derretido
me quemaba la piel

no eran suficientes
los juegos pirotécnicos
ni las fogatas en el jardín

recuerdas
nuestros rostros quemados
por una flama venida de lejos
algo encendido
en el fondo de nuestras voces
que nos rasgó la garganta
de igual manera
fundiendo nuestros huesos y sueños
llenándonos de flamas
y del humo que detestas

recuerdas padre
cómo era nuestra vida antes del incendio
el instante cuyas flamas
no apagaron mis orines

la lumbre brotando de los ojos
como las flamas más intensas
de la noche
que se encierra entre las manos

ardamos pues dijiste
ardamos desde dentro
en un altar absurdo
ardamos por nuestros pecados
que arda nuestra casa
y que los recuerdos
nos consuman lento
como la lumbre de un cerillo

que una flama venida de lejos
arrase nuestras huellas
y deje lampiños nuestros cuerpos
y el calor insoportable
arrase nuestras llagas
y nuestras escamas sufran el ardor
de los quemados

que la lumbre más intensa nos cocine
las entrañas
y nuestra vida
padre
ensartada en alambre
nos queme poco a poco la piel





al buen samaritano


tanto va el cántaro al agua dicen
que acaba por convertirse en agua
luego
el agua convertida en lodo
moldea al hombre a su antojo
y el agua derramada por los ojos
se evapora por la lengua
y se riega por el culo
y el hombre antes agua
(si es que lo fue algún día)
regresa convertido en polvo
y se pierde en la ventisca




canto de holofernes a judith posterior al desprendimiento (forzado) de su cabeza

un hombre no debería
necesitar una armadura
para dormir tranquilamente
junto a la mujer que ama
la fecha
para observar el reflejo de una mujer
de carne blanda
es la primicia que nos desplaza
al descubrirnos desnudos

dos son los ojos que dejan de mirar
y se pudren
al tiempo que la marca de la ausencia
deja un temblorcito al ras del cuerpo

la visión perdida de una hembra
destruye
como construye su aliento cercano
después del coito
y no sólo son necesarios los ojos
para dejar de mirarla
es necesario desprenderse
de su aroma impregnado
y de su imagen última
clavada en la retina

cuando el término dantesco
no es la analogía de
los nueve círculos del infierno
si no la descripción un rostro
ante la pérdida
de su beatriz
dos son los ojos que miran
y tocan un reflejo

dos son las manos en una silueta frágil
en la noche de la frontera prometida
lámina de calor y odio
el juego de los instantes y la gallina ciega

dos son los cuerpos que se separan
y se unen al ritmo de la danza más abrupta
dos son los ojos que se juntan y estallan
y dos las manos que retuercen un pescuezo

uno es el instante que envuelve el calor
de las semillas y la bruma de los labios
cuando el actor más improvisado
termina acariciando
con su lengua
las palabras más obscenas

el aroma de una hembra
resuena en los oídos
y los muros más endebles
terminan por aplastarnos
y cortarnos la cabeza

 
 
 
églogas abordo de un grand marquiz 89

me he esforzado los últimos años
en borrar el rostro de un caballo
bajo las llantas carablanca
de un marquiz 89

el parabrisas estrellado
la sangre del toldo
el aroma del mezcal
y el sudor de las montañas

no me hables de los pájaros
ni del viento
ni de los ríos
ni de los ojos que jamás cicatrizan

he olvidado mi cuerpo de mosca
y tu cuerpo de mosca
que vuelan alrededor
de las ventanas cerradas
adivinando a tientas el origen de la luz

metí mi lengua
en tu cara blanca
sin confiar en el simple
abrazo de los huesos
y vi tu cara blanca
transformarse en una mancha

las últimas caricias están a mi nombre
y nuestros deseos
sólo son palabras anfibias
en el lodo de mis labios
atravesando un camino
asfaltado con saliva

me he esforzado los últimos años
en borrar el recuerdo de tu cuerpo
abordo de un marquiz 89

bajo la cara blanca de una luna
violada




un hombre que camina deja tras de sí carne hueso y tegumentos en la acera (mi rostro tras el photoshop)

caín plantó una bandera en el culo de la tierra
cuando la sangre de su hermano
brotó como una fuente de su cabeza
eva lanzó besos a sus hijos muertos
desde la colina más alejada de la tierra
donde la noche es la puta de los locos
y los ángeles mueren electrocutados
donde cada escalera roja
guarda una letra en sus peldaños
y cada prostituta negra blanca o transparente
cubre cada uno de sus pechos con una lentejuela

una máscara de porcelana
rompe su estructura al ser tocada por el suelo
sin tomar en cuenta que la muerte
se calza los zapatos de un hombre al dejar su carne viva

cuando cada hombre y cada mujer
tiene un doble al cual responden
y cada doble responde únicamente
a su instante perpetuo tras la mirada de su dueño
mi doble y yo solemos mirarnos a los ojos
los cuales tenemos inmensamente abiertos
e inmensamente redondos
más grandes que los güevos como nos dijeron alguna vez

pero los ojos tienden a cerrarse
y lo verdaderamente deleznable
es el hombre tras el espejo que me grita por mi nombre
cabrón bastardo hijoputa chingatumadre

la barbarie escoge como síntoma primero el desencanto
y está escrito en el dorso de nuestra mano
que el destino no tiene nombre
y nuestro nombre carece de destino
escrito en todos y cada uno de mis ojos
que la ingestión indiscriminada de la carne
merma inevitablemente cualquier rastro del origen

cuando los ángeles juegan a recoger niños muertos
en el ensueño y la vigilia
los fantasmas mantienen viva su memoria
sobre la letra final
del libro aún no escrito
que vuela y se incrusta en la frente
como la saliva de un extraño
quien recita en oraciones sus fantasías ocultas

Michel Houllebecq El chico malo de la literatura francesa

                                                                 

El pasado 26 de noviembre de 2009, tuve la oportunidad de escuchar y ver de cerca a Michael Houllebeq el llamado “niño terrible de la literatura francesa” que para ser franco, su lado terrible dista mucho del arquetipo de salvajismo y rebeldía desenfadada que un niño terrible podría evocar.

Acompañado del músico Alonso Arreola, Houllebecq recitó poemas y fragmentos de sus novelas mientras el bajista improvisaba piezas que mezcladas con los furiosos textos del escritor, convirtieron el entorno en poco menos que un concierto pero mucho más que un simple recital.

Originario de Saint Pierre, Isla de Reunión, Houllebecq es considerado in hito dentro de la literatura europea actual, es decir, un escritor al que el tiempo le ha hecho justicia y la posteridad se encargará aún de juzgar.

Su obra en conjunto no es lo que podría llamarse una literatura de fácil acceso, se le ha tildado de misógino, obscuro, xenófobo, y ultraderechista, apelativos que no ha intentado aclarar del todo, sin embargo, a pesar de la fama que lo precede, su obra extrañamente se ha convertido en una de las más leídas y comentadas en la Europa en los años recientes.

Aquella noche, el exterior de La Casa del Lago lucía repleto. Todos los asientos estaban ocupados e incluso a pesar del intenso frío la plataforma acondicionada para el evento estaba rodeada de ávidos escuchas del “niño terrible“

Con una timidez casi patológica y el cuerpo encorvado, Houllebecq comenzó el recital mientras a sus espaldas se proyectaban las traducciones de sus textos, que por desgracia en más de una ocasión no concordaban con los leídos.

Por poco más de una hora (según mi memoria aunque es fácil perder la objetividad del tiempo en esos casos) Houllebecq mantuvo pendiente al respetable prendido de sus asientos o bien aferrados al piso, según fuera el caso, mientras con su voz grave recitaba el repertorio permitiéndose en algunos instantes, tomar un trago de agua y en otras tantas dar una bocanada de humo o esbozar unos disimulados pasos de baile al compás del las cuerdas - para ese entonces la timidez se había esfumado-.

Michel Houellebecq se dio a conocer en el medio literario europeo a través de cinco novelas, sin embargo, antes de convertirse en una “estrella literaria” publicó cuatro poemarios (disponibles en México con los títulos de Renacimiento y Supervivencia editados por la editorial española Acuarela y Antonio Machado Libros) en los cuales el preámbulo a la crudeza de sus obras novelísticas se muestra a tope.

Es de llamar la atención el uso de la métrica y la poesía clásica para tratar temas de actualidad, con una visión particular e implacable de su entorno, aunque por desgracia el sentido de la musicalidad se pierde debido a la traducción, pero  sin lugar a dudas, gracias a que en su mayoría los textos son de corte anecdótico el foco central del tema permanece casi inalterable.

Al terminar su set, Houllebecq en un castellano memorizado se despidió por el micrófono: “Muchas gracias” para ser correspondido con un efusivo aplauso de los presentes de los cuales muchos trataron (quiero decir tratamos) de acercarse al entarimado en busca de un autógrafo, que nunca se plasmó, después de que Houllebecq salió escoltado por un grueso equipo de seguridad, que sin embargo no opacó en absoluto aquella velada.

En 1994 con la publicación de Extension du domaine de la lutte (extensión del campo de batalla) la crítica llegó a compararlo con Camus y su novela el extranjero. Sus influencias literarias van desde el Marqués de Sade, Howard-Phillips Lovecraft ,hasta Louis-Ferdinand Céline

Sus obras y opiniones, muy críticas con el pensamiento políticamente correcto lo han situado en la mira

Por si fueran pocos los reproches, debido a algún pasaje de Plataforma donde aparece el tema del terrorismo islamista, se le sumó el apelativo de "islamófobo", debido tambièn a la declaración en la revista literaria Lire, publicada en septiembre de 2001, en la que afirmó que «la religión más idiota del mundo es el Islam» y que «cuando lees el Corán se te cae el alma a los pies».

Houllebecq se sitúa en el peligroso juego de la irreverencia. Desde sus primeras publicaciones la polémica lo ha seguido al igual que sus detractores entre los cuales algunos afirmaron que su éxito era una simple llamarada pasajera.

La decadencia total y la deshumanización del hombre como leitmotiv de su obra, acarrean más de una mueca en el mundo literario, no así en el Marketing que gira alrededor de su figura como niño terrible de la que probablemente, no sea tan inconsciente, provocando así,  el juego idóneo entre el escritor maldito y la estrella literaria.





NACIMIENTO ACUÀTICO DE UN HOMBRE


Primero está ese acto que bien se ha de calificar de carnal
A falta de un término mejor
Acto en el que, sin embargo, comprometemos buena parte de
nuestros recursos espirituales
Y de nuestras creencias
Dado que nosotros creamos las condiciones, no solamente para un
ser, sino también para el mundo, de un nuevo nacimiento,
Nosotros fijamos su inicio y tal vez su término.

Luego está esa especie de ser animal
Que resulta muy difícil relacionar con la mujer
Tal y como la conocemos
Me refiero a la mujer de nuestros días,
Esa que coge el metro
Y que no es capaz ya de amor alguno.

Està ese gesto del beso que remonta de forma tan natural hasta los
labios y las manos
Ante el objeto arrugado que sale
Que estaba protegido todavía hace unos instantes
Que acaba de caer brutalmente en dirección a lo humano
De forma irremediable
Y lloramos, también nosotros, esa caída.

Está esa especie de creencia en un mundo liberado del mal
Y de los gritos, y del sufrimiento,
Un mundo en el que encarar el horror del nacimiento
Como un acto amistoso
Me refiero a un mundo donde se pueda vivir
Desde el primer instante
Y hasta el fin, hasta el término natural;
Tal mundo no está en ningún caso descrito en nuestros libros.

Existe en potencia.

EL LARGO CAMINO A CLIFDEN

Al oeste del Clifden, promontorio
Allá donde el cielo se convierte en agua
Allá donde el agua se convierte en memoria
Justo a orillas de un mundo nuevo

A lo largo de las orillas de Clifden
De las verdes colinas de Clifden
Yo iré a depositar mi pena.

Para aceptar la muerte hace falta

Que la muerte se convierta en luz

Que la luz se convierta en agua

Y que el agua se convierta en memoria

El oeste de la humanidad entera
Se encuentra en el camino de Clifden
En el largo camino a Clifden
Donde el hombre viene a dejar su pena
Entre las olas y la luz.


            
                *

Hablemos de heno y fetos
Las vacas , a veces , se ponen nerviosas
Y bajo las marquesinas de autobús
Se ahonda su mirar dolorido.

Yo admiro enormemente a las vacas
Pero , de noche, es de las potrancas de quien me acuerdo.
Me hubiese encantado ser un Apache,
Pero trabajo en la Dèfense

Si conocéis la torre GAN
Ya conocéis mi existencia;
Observad la forma de mi cráneo,
Imaginaos experiencias.

Me hubiese encantado una pradera
Inmensa y gris bajo el viento
Me hubiese encantado una patria,
Algo que fuese fuerte y grande.

Las potrancas avanzan y retroceden,
Su comportamiento es prudente
Los comerciales son unos crápulas,
Pero sonríen con todos sus dientes.

                     

                          *

Cuando percibía mi presencia , tensaba la pelvis
Y decía irónica: ¡Qué amable ha sido viniendo…!
Yo echaba un vistazo a la curva de sus pechos
Y entonces me iba. Mi escritorio estaba desnudo.

Cada viernes yo tiraba documentos
Para reencontrar los lunes un despacho idéntico
Y me encantaba. Ella era patética,
Era una secretaria de carnes averiadas.

Vivía vagamente muy cerca de Cheptainville
Con un hijo pelirrojo, cintas de video
No conocía los rumores de la ciudad
Y los sábados por la noche alquilaba películas porno.

Mecanografiaba el correo y me gustaba su cara,
Tanto se esforzaba por ser buena empleada
Tenía treinta y cinco años, tal vez cincuenta,
Ella iba hacía la muerte y no tenía edad.



EL INSOPORTABLE RETORNO DE LAS MINIFALDAS


En el metro, las mujeres jóvenes
Circulan en un ambiente de drama
En el mes de mayo, tan deseables,
He salido sin mi maletín.

¿Ocasión de “aventuras sexuales”?
¿Sabios juegos de seducción?
Mis jornadas son netamente reales,
Accedo a la estupefacción.

El infinito de vagones plomizos
De la línea 8 (Balard-Crèteil);
Al día siguiente me caí era un día de sol.

Se inauguraba la primavera
A base de falditas enloquecedoras
Ya no me quedaba mucho tiempo

(Y sentía mi carne viva).



ESTANCIA-CLUB


El poeta es aquel que se embadurna de aceite
Antes de haber usado las máscaras de supervivencia
Ayer por la tarde el mundo era dócil,
Soplaba una brisa sobre las radiantes palmeras

Y yo estaba a la vez en otra parte y en el espacio,
Conocía el Sur y las tres direcciones
En el cielo empobrecido se dibujaban estelas,
Me imaginaba a laos ejecutivos sentados en sus aviones

Y los pelos de sus piernas, muy similares a los míos
Y sus valores morales, y sus amantes hindúes
El poeta es aquel, casi igual a nosotros, que menea la cola en compañía de los perros.

Me habría podido pasar tres años junto la piscina
Sin llegar a distinguir el cuerpo de los veraneantes,
La agitación de los cuerpos atraviesa mi retina
Sin despertar en mí ningún vivo deseo.

Eros Alesi El perfecto ejemplo del poeta maldito

Eros Alesi
El perfecto ejemplo del poeta maldito

Tenía diecisiete años cuando por casualidad llegó a mis manos el libro de Alesi: “Mamá Morfina”.
Por aquel tiempo mi afinidad con la poesía era ciertamente limitada y para ser sincero la adquisición fue más un impulso marcado por lo llamativo de la portada y el título que por el contenido. (Además de adquirirlo por un precio en realidad irrisorio)
Mi nueva posesión pasó a formar parte de los libros en reserva de mi biblioteca, es decir, todos aquellos libros que por alguna causa uno no sabe por que adquiere, pero que algún día espera leer.
Unos años después al revisar el prólogo de Guillermo Fernández (el traductor) lo primero que saltó a la vista fue la fecha de la muerte del poeta: 1971.
Alesi Eros, se suicidó a los veinte años (justamente la edad que yo tenía cuando me digne a leer sus poemas)
Originario de Ciampino (Lazio) Italia, se suicida en Roma, en 1971. Adicto a la morfina y a otras drogas, Alesi  forma parte de la enorme lista de escritores que decidieron poner fin a su vida.
Los escasos poemas que de él se conocen fueron publicados hasta 1973, dos años después de su muerte.
Mamá Morfina es un libro breve. Un puñado de poemas con un lenguaje brutal, cotidiano, pero sumamente lúcido que en ningún momento pierde el sentido poético,donde las metáforas, el lenguaje violento y certero conducen al lector por la ruta de Eros y su indubitable coqueteo con Tánatos, la adjetivación cumple su cometido primario y brinda a los textos una fuerza que los hace fluir sin coerción alguna.
Alesi Eros es un personaje límite, a quien la náusea y el peso de la realidad obligaron a tomar una ruta  que lo separó de la crudeza que le rodeaba. Su poesía nos sumerge en un abismo y nos hace voluntaria o involuntariamente partícipes de él.
Mamá Morfina es un libro imprescindible en cualquier biblioteca, su lectura es obligada sobre todo si se ronda la edad del mismo Alesi.


  Papá (Caro Papà)



Tú que estás ahora en las pasturas celestes, en las pasturas terrenas, en las pasturas marinas.
Tú que estás ahora en las pasturas humanas. Tú que vibras en el aire. Tú que aún amas a tu hijo Alesi Eros.
Tú que has llorado por tu hijo. Tú que sigues su vida con tus vibraciones pasadas y presentes.
Tú que eres amado por tu hijo. Tú el único que estaba con él. Tú a quien llaman muerto, ceniza, inmundicia.
Tú que eres mi sombra protectora.
Tú a quien amo en este momento y siento más cercano que cualquier cosa.
Tú que eres y serás la fotocopia de mi vida.

Que tenía 6-7 años cuando te veía Hermoso-fuerte-orgulloso-seguro-arrogante., respetado y temido por los demás, que tenía 10-11 años cuando te miraba violento, ausente, malo, que te veía como a un ogro,
que te consideraba un Bastardo porque golpeabas a mi mamá.
que tenía 13-14 años cuando yo veía que veías perder tu papel.
que yo veía que veías el surgimiento de mi nuevo papel, del nuevo papel de mi madre.
que tenía 15 años y medio cuando yo veía que veías los litros de vino y las botellas de coñac que aumentaban espantosamente.

que yo veía que veías que tus miradas ya no eran hermosas-fuertes.- orgullosas, fieras respetadas y temidas por los demás.
que yo veía que veías alejarse a mi madre, que yo veía que veías el inicio de un normal dramático desmoronamiento.
que yo veía que veías los litros de vino y las botellas de coñac aumentando considerablemente.
que tenía 15 años y medio viendo que veías que yo escapaba de casa, que mi madre escapaba de casa.
que tú querías representar al Duro
que no tuviste a ninguno
Que te quedaste solo en una cosa con dos cuartos más servicios.
que los litros de vino y las botellas de coñac siguieron aumentando
que un día, que el día, en el cual viniste a sacarme de los separos secretos de Milán, vi que te vacías solo. que tú querías a tu mujer o a tu hijo o a los dos en aquellos cuartos más servicios. que he visto que veías que estabas dispuesto a todo con tal de recuperarnos.
que he visto que has visto tu mano tendida en señal de paz, de armisticio.
que he visto que has visto sobre tu mano un esputo.
que he visto que has visto tus ojos lagrimeando soledad incrustada de sangre masoquista, punitiva.
que he visto que has visto el deseo de querer castigar tu vida.
que supe que sabías que tu hijo era un drogadicto, que tu mujer esperaba un hijo de otro hombre (hijo que a ti no te quiso dar)
que ahora ves que veo que el primero eres tú. que juegas baraja con el descarte, haciéndote el descartado.
Pero jugando, igualmente. que ahora ves que veo que te adoro, que te amo desde lo más profundo del ser.
que ahora ves que yo veo que mi madre se lamenta. ALESI FELICE PADRE DE ALESI EROS
que ves que yo veo que he huido una vez más hacia la soledad.
que tú ves que yo veo sólo una gran, grandísima negrura, la misma negrura que yo veía que tú veías.
que seguirás mirando lo que veo.

                                                        
  Yo tenìa 14 años


Yo tenía 14 años cuando la sangre de mi ser se convirtió en un hueso caliente.
Tenía 14 años cuando la sangre de mi gusano se convirtió en un hueso caliente.
Y se encorvó, como hocico de caballo trotante, sobre los rizos de dos labios que chupaban la simiente vital.
Tres cruces y un fraile sin barba, en la tierra que bebe la sangre de dios/Amor por la situación nacida/Que las ondas vibrantes desgarran las tinieblas y le espesa densidad nebulosa de mis verdades.
Y el gran rechazo del sudario escarlata de la muerte, Que lloro sobre un cuaderno encontrado en las grutas del Pinicio.
Hierba verde sombreante y fresca.
Que el gran mar del relajamiento.
Que Roma.
Que los goterones y el vientecillo atlántico del 6 de marzo de 1970.
Que color de onda propia a los grandes sonidos que el vientecillo del 6 de marzo cubre, con la arena de la indiferencia oportunamente situacional, las masacres, los estragos de mis verdades.
Después de cuanta sangre coagulada tendré que acumular mi credo en la máquina destructo-creativa del espacio.

Querida, dulce, buena…


Querida, dulce, buena, humana, social mamá morfina. Que tú, solamente tú, dulcísima mamá morfina, me has querido, como yo quería. Me has amado totalmente.
Yo soy el fruto de tu sangre. Que sólo tú has logrado que me sienta seguro.
Que tù has logrado darme el cuantitativo de felicidad indispensable para sobrevivir.
Que me has dado una casa, un hotel, un puente, un tren, un portón, y los he aceptado; que me has dado todo el universo amigo.
Que me has dado un rol social, que pide y da.
Que a mis 15 años acepté vivir como ser humano “hombre”, sólo porque estabas tú, que te ofreciste a crearme por segunda vez. Que me enseñaste a dar los primeros pasos. Que aprendí a decir las primeras palabras.
Que sentí los primeros sufrimientos de la vida.
Que experimenté los primeros placeres de la nueva vida.
Que he aprendido a vivir como siempre soñé vivir
Que he aprendido a vivir bajo los innumerables cuidados y atenciones de mamà morfina.
Que jamás podré renegar de mi pasado con mamá morfina.
Que tanto me ha dado.
Que me ha salvado del suicidio de la locura que casi habían destruido mi salvavidas.
Que hoy 22-XII-1970, que aún puedo gritarle a los demás y a mí mismo, a todo lo que es fuerza noble, que nada ni nadie me ha dado tanto como mi benefactora, protectora mamá morfina.
Que tú eres infinito amor, infinita bondad. Que yo sólo te dejaré cuando esté maduro para la muerte amiga o cuando esté tan seguro de mis fuerzas para lograr estar en pie sin las potentes vitaminas de mamá morfina.


                    Eros Alesi. Mamá Morfina
                    Ed. Bonobos 2003
                   Traductor: Guillermo Fernández