la incesante desaparición de roy rogers
¿quién
ha muerto?
acá
no se muere nadie viejas putas
y
así desde siempre
como
el canto de los pájaros que no lo son
con
olor a pólvora
a
cuero de chaparreras y la sogas
desde
las espuelas a las botas
y
el paliacate al cuello
que
corta la circulación de la sangre
y
el sol en los costados
las
pestañas
la
frente surcada por el maquillaje
y
la tierra que no es de utilería
sino
un mapa zigzagueante
yo
soy roy y eso es todo
y
salieron entonces las voces de
otros
tiempos
el
alud
el
deseo
y
la ira
porque
somos infelices por ejemplo
y
es inútil cualquier cuestionamiento
no
se dice
no
se pregunta
pero
tampoco se calla
y
se llegan así los recuerdos antediluvianos
y
las muertas huidizas
en medio de los ciudadanos simples
con
su risita esplendente
temiblemente
blanca
municiones
con
esas balas ¿qué?
hasta
que la gran caballa nos
arrastre
entre pesuñas
y
recorramos palmo a palmo
las
pardas tierras desconocidas que
nos
dieron la espalda
antes
que vieran desvanecerse al
best
cowboy del set
sin
maquillaje
heme
pues sin sombrero y sin talega
con
la luz de luna cubriéndome los poros
y
las partes pudendas
cernidas
fuertes a la grupa de un caballo de resina
hijo
de lobo lobito
hijo
de caballa
galopa
y relincha antes de la media noche e intermedios
visto
mameluco y calzo pantuflas de cuero
las
espuelas ya no son necesarias bajo el manto del set
todo
luces
todo
luces
¡Muchas gracias!
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